L’Antiquaire

Vers la fin du dix-huitième siècle, un jeune homme de bonne mine, obligé de se rendre dans le nord-est de l’Écosse, arriva le matin d’un beau jour d’été pour retenir et occuper une place dans une de ces voitures publiques qui vont d’Édimbourg au Queensferry, où, comme le nom de ce dernier lieu l’annonce{5}, et comme tous mes lecteurs d’Écosse le savent bien, l’on trouve un paquebot pour traverser le Frith{6} du Forth. La voiture était destinée à contenir six voyageurs réguliers, outre ceux que le cocher, par un trafic interlope, pouvait recruter sur la route, et qu’il imposait en quelque sorte aux possesseurs légitimes des places. Les billets qui dormaient droit à une place garantie dans ce carrosse peu commode étaient distribués par une vieille femme à l’air rusé, dont le nez effilé portait une paire de lunettes. Elle habitait une — laigh shop, — c’est-à-dire une espèce de caveau ouvert dans High-Street, au fond duquel elle vendait du ruban, du fil, des aiguilles, des écheveaux de laine, de la grosse toile, et d’autres objets du même genre, à l’usage du beau sexe. Mais il fallait autant de courage que d’adresse pour descendre dans son antre profond par un escalier droit et escarpé sans y tomber la tête la première, ou sans y précipiter quelqu’un des nombreux échantillons qui, placés de chaque côté sur les marches de l’escalier, annonçaient le négoce de la vieille.