Le Saint

Jeanne posa, ouvert sur ses genoux, le mince petit volume qu’elle était en train de lire près de la fenêtre. Pensive, elle contempla, dans l’ovale plombé de l’eau endormie à ses pieds, le passage des nuées printanières qui, par instants, décoloraient la villa, le jardin désert, les arbres de l’autre rive, les campagnes lointaines, à gauche le pont, à droite les rues paisibles qui se perdaient derrière le Béguinage, et les toits aigus de la grande mystique, de Bruges la Morte… Ah ! si cette Intruse dont parlait le livre, si cette funèbre visiteuse errait maintenant, invisible, à travers la cité sépulcrale ! Si les rides courtes de l’eau plombée étaient les vestiges de ses pas ! Si elle touchait déjà le rivage, si elle atteignait le seuil de la villa, y apportant le don souhaité du sommeil éternel !