Placer prohibido

Una villa sobre el lago de Garda, un cocinero con la boca demasiado suelta y una mujer que lleva meses sin comer.Linus tiene veintisiete años, es cocinero de Bremen y renunció en la Elbchaussee porque su boca fue más rápida que su cabeza. Ahora pasa un verano en la cocina excavada en la roca de una villa sobre Gargnano, entre terrazas de limoneros y terracota, pagado por Valentin, un banquero en Singapur que cada noche manda las mismas dos palabras: «¿Come?»Ella es Cosima Stellmacher. Cuarenta y seis años, empresa vendida, marido devuelto, cabello castaño en un chongo suelto, blusas de seda con un botón de menos. Prueba cada plato con una cucharita de plata de café y dicta una de tres sentencias: «Demasiado». «Muy poco». Y, muy de vez en cuando: «Pasa». Sus reglas cuelgan del refrigerador. Nada de personal en la mesa. Nada de personal en la casa principal después de las once.Entonces, a la una de la madrugada, aparece descalza en su cocina, con un kimono de seda verde oscuro, y el aire huele a duraznos blancos. Entre la plancha de mármol, una lancha de caoba en una cala escondida y una cena de cumpleaños en la que delante de los invitados lo llama «personal», Linus aprende que esta mujer sabe exactamente lo que quiere también en el deseo, y que las reglas las pone ella.Un relato ardiente y lleno de autoironía sobre una mujer madura que manda, un joven cocinero y un hambre que ninguno de los dos puede seguir apartando. Parte 11 de la serie «Pecados maduros – Los expedientes MILF». Historia autoconclusiva. Para lectoras y lectores adultos, +18.EXTRACTO: El tercer plato volvió como habían vuelto los dos primeros: con un único hueco en el risotto, del tamaño de una cucharita de café. Zita lo dejó sobre la plancha de mármol, se limpió las manos en el delantal y dijo: «La signora dice, demasiado limón». «Es un risotto de limón». «Eso dije yo también». Se encogió de hombros. «La signora dice, entonces es demasiado risotto». Yo estaba en la cocina de una villa sobre el lago de Garda, ganaba en un verano más que en dos años en la Elbchaussee y cocinaba para una mujer que no comía. (...) Comía con una cucharita de plata de café. Siempre la misma. La sacaba del bolsillo del pecho de la blusa, donde la llevaba metida como una pluma, probaba un único bocado, la dejaba y pronunciaba su sentencia. Había tres sentencias. «Demasiado». «Muy poco». Y, muy de vez en cuando: «Pasa».